Il y a huit ans, j'avais un excellent travail en tant que professeur titulaire dans une petite université de Pennsylvanie. J'avais l'impression de l'avoir fait : autonomie, sécurité, excellentes prestations, voire un minimum de prestige. Mais ensuite, j'ai commencé à redouter d'aller travailler. L'indifférence des étudiants à mon enseignement m'a semblé une insulte personnelle. Je suis devenu furieux en réponse aux affronts mineurs de mes collègues et je me suis lancé dans des discussions animées lors des réunions de la faculté. Je brûlais.
Quand je suis rentré à la maison, je me suis plaint au téléphone à ma femme, qui commençait sa propre carrière universitaire dans un collège à 200 miles de là. Mais son oreille patiente n'a pas suffi à résoudre le problème. Ni était un semestre de congé sans solde pendant que nous vivions de son salaire. Quand je suis retourné au travail, mon burn-out a repris là où il s'était arrêté. Ma femme m'a finalement sauvé lorsqu'on lui a proposé un emploi au Texas. J'ai quitté le mien et je l'ai suivie.
Malgré mon soulagement, je me sentais comme un échec non seulement en tant qu'universitaire, mais aussi en tant qu'homme. Même si les rôles de genre semblent de plus en plus flexibles et ouverts à la révision, nous sommes toujours une société où les hommes tentent de prouver leur virilité par leur performance au travail. Et je ne pouvais pas faire mon travail.
Le débat public intense sur l'épuisement professionnel pendant la pandémie a accordé trop peu d'attention à la façon dont les hommes vivent ce problème. Les articles sur le burn-out des mères sont bien plu...
[Courte citation de 8% de l'article original]